Nella mia vita balugina viva,
quasi si accende e spegne, spegne e accende,
l’orizzontale luminaria d’una valle
che subito, se la raggiungo e sosto,
magicamente ben altro diventa -
germinazione verde ad ogni costo,
volontà ferma di fato che inventa
sol quella cosa e non può altro volere,
sacralità di antico
monastero che dalla vetta di un monte pare si svella
a volersi congiungere col resto
della foresta che lo nutre e difende.
Gestazioni di secoli, spelonche
cupe che seppelliscono anni in onde
che quasi fauci feroci si schiudono.
Ma, appena con la nuvola scomparsa
scompare di tempesta ogni minaccia
e più focoso il sol la terra
bacia, ecco la valle rubesta capace
di leggiadrissimi riti puerili -
un gelsomino che spunta gentile,
la fragoletta odorosa che aspetta
bocca di bimbo in casa poveretta,
e spigonardo e timo, muschio e menta,
e, in alto, tordo e tortora e fringuello.
Oh sì, è quella Valle valle mia,
e che per sempre e per sempre lo sia!